El abismo del amor es la traición

El abismo del amor es la traición,

son los planetas olvidados

a los que recurro

me desahogo cuando nado,

leo largos libros de poemas,

de viajes anhelados

que ahora, a mis años, sé 

que nunca emprenderé,

estaré al lado de la esquina de la vieja casa,

aquella casa donde había un cine,

donde había un museo de seres de manos cortadas

y las muchachas, que una vez conocí, 

se han pulverizado en el tiempo,

en la tierra sedienta de carnes y de sangres 

y hasta allá va la raíz,

la raíz malvada,

que no deja que se vean a los muertos,

en el centro hay un pozo donde se podría vivir 

y luego, en los días de mucho verano,

de aguas repentinas, se abren los grifos 

de fuentes secretas,

es entonces que el mundo puede volver a empezar,

dejar el pie y la huella y la mirada oscurecida 

por el plomo de antaño,

amar lo ligero,

lo que se va hacia lo lejano,

lo que no se otea nada más 

que desde la multitud. 

El apátrida

El apátrida salvó su vida 

gracias a sus grandes poemas,

en las cafeterías encendió velas

y contaba, después de cada trago,

que, en un malecón,

había conocido a un mascarón

que sabía las canciones del verdugo

y las silbaba sin interrupción cada madrugada.

Os podría decir

que con el verso 

de la dama del lago 

podría reconstruir 

el escenario de una nueva 

ciudad, 

sería como el actor de una nueva 

tragedia,

con unos ojos oscuros 

que se parecen a los del brigadier 

que murió en la última guerra.

En esta tierra, yo, el apátrida 

paso las noches 

tomando el té 

y cavilo en ir

hasta el áspero horizonte de mi vida, 

no tengo el miedo

de la desnudez

y mi corazón

es el lienzo

que contiene mis lágrimas. 

Ya nadie se arma de valor, 

bronce y carbón

me mantienen endurecido,

los vientos me devuelven 

la dignidad 

de los pobres 

y de los que besan a una muchacha de carne tibia, 

sin embargo, dura como la sombra  

de un pelícano.

Seré franco,

buscaré ríos

donde arrojarme a sus aguas,

en mi cuello,

encima del esternón, 

guardo un hueco

donde se posan

los cuervos

de la desesperanza.

La belleza lo vence todo

Cada verso

es un terreno donde se podría erigir 

la vida de un hombre,

su vida está en los versos, 

porque es un mago,

porque es un chamán que va

al bosque de su vida 

del que surge 

la dama de la sombra 

y le anima,

tendrías que ensayar un nuevo 

camino 

hacia las estrellas de tus deseos,

lo que ves

es un campo sembrado,

recoge lo que puedas,

es tu cosecha. 

En las taberna bebe un té cálido, 

un tiempo que se deja beber,

tal vez no deberías seguir 

tan solo, le dice un hombre con su mano 

en el hombro,

pero él se encoge de hombros,

se sienta en una piedra 

de la ribera del río

y la ciudad 

¿cuánto durará la ciudad?

Pero mejor no hablar de futuros inciertos, 

el hombre coge sus mochila, 

todo lo que necesita está en ella, 

los cuadernos 

y el silencio que tiene 

dentro de su pecho,

pero es un silencio sano

quizás pocos comprendan,

eh viejo, le grita una muchacha, tal vez te veamos 

dentro de varios 

años, 

dentro de las aguas  de un mar sagrado

como el incienso,

sí, tal vez me veas

roto y recompuesto, a la vez, 

con la fuerza 

de un poema.

El hombre arroja a lo lejos una piedra 

azul que encontró en la orilla, 

tendrá que cambiar el río por la mar, 

por ese molino oscuro

que tiene dentro de su cuerpo, 

la harina, 

el pan  de los solitarios, 

en mitad de una ciudad 

acallada, 

se sienta en una cafetería,

¿es tan terrible, 

se dice, 

dejarse abandonarse

a tu ciudad 

imaginaria?

La belleza lo vence todo,

¿pero, dónde esta la belleza?, 

se interna por la noche,

como si caminase maltrecho,

herido,

pero la herida 

sienta bien.